Die Geliebten der Feuerfliege. Märchen aus dem alten Japan.

IN JAPAN strahlen die Glühwürmchen ein so helles Licht aus und sind so schön, dass die Frauen abends hinausgehen und die Insekten zum Vergnügen fangen, wie man es auf japanischen Fächern sehen kann. Sie halten sie in winzigen Käfigen aus Bambusfäden gefangen und hängen sie in ihren Zimmern auf oder hängen sie an den Dachvorsprüngen ihrer Häuser auf. Bei ihren Picknickpartys sitzen die Menschen an Augustabenden gerne mit dem Fächer in der Hand und blicken auf die liebliche Landschaft, die von zehntausend goldenen Lichtpunkten erhellt wird. Jeder Schein wirkt wie ein kleiner, harmloser Geistesblitz.

Eine der schönsten Glühwürmchenarten ist die Feuerfliege die eine Quelle der Unterhaltung für die Damen ist. Sie hängen den Käfig mit den glitzernden Insekten auf ihrer Veranda auf und beobachten die Schar der geflügelten Besucher, die vom Licht der Feuerfliege angezogen werden. Was sie dorthin führt und warum die Stube der Feuerfliege mit Freiern gefüllt ist wie der Hof einer Königin mit Höflingen, soll diese Liebesgeschichte erzählen.

Die Geliebten der Feuerfliege und andere Märchen aus dem alten Japan von William Elliot Griffis.

(Übersetzt aus dem Englischen)

Die Geliebten der Feuerfliege.

Auf der südlichen und sonnigen Seite der Burggräben des Schlosses Fukui in Echizen war das Wasser vor langer Zeit seicht geworden, so dass die Lotoslilien üppig wuchsen. Tief im Herzen einer der großen Blumen, deren Blütenblätter so rosa waren wie das Futter einer Muschel, lebte der König der Feuerfliegen, Hi-ō, dessen einzige Tochter die schöne Prinzessin Hotaru-himé war. Schon als Kind war die Prinzessin sorgsam in den rosafarbenen Blütenblättern der Lilie gehütet worden und hatte sich nie auch nur an den Rand begeben, um ihren Vater auf seiner Reise zu sehen. Sie wartete pflichtbewusst bis zur Volljährigkeit, als das Feuer in ihrem eigenen Körper glühte und leuchtete und den Lotus wunderschön erhellte, bis sein Licht wie eine Lampe in einer Korallenkugel schimmerte.

Jede Nacht wurde ihr Licht heller und heller, bis es schließlich so sanft wie Gold war. Da sagte ihr Vater: „Meine Tochter ist jetzt volljährig, sie darf manchmal mit mir in die Ferne fliegen, und wenn der richtige Freier kommt, darf sie heiraten, wen sie will.“

So flog Hotaru-himé zwischen den Lotosblumen des Grabens hin und her, dann in die üppigen Reisfelder und schließlich weit weg zu den Indigowiesen.

Wohin sie auch ging, folgte ihr eine Schar von Freiern, denn sie hatte die einzigartige Gabe, alle nachtfliegenden Insekten an sich zu ziehen. Aber sie kümmerte sich um keine der Aufmerksamkeiten, und obwohl sie mit allen höflich sprach, ermutigte sie keinen. Dennoch nannten einige der glänzend geflügelten Kavaliere sie eine Kokette.

Eines Abends sagte sie zu ihrer Mutter, der Königin: „Ich habe viele Verehrer getroffen, aber ich wünsche mir von keinem von ihnen einen Ehemann. Heute Nacht werde ich zu Hause bleiben, und wenn einer von ihnen mich wirklich liebt, wird er kommen und mir hier den Hof machen. Dann werde ich ihnen eine unmögliche Pflicht auferlegen. Wenn sie klug sind, werden sie nicht versuchen, sie zu erfüllen, und wenn sie ihr Leben mehr lieben als mich, will ich keinen von ihnen. Derjenige, dem es gelingt, kann mich zur Braut haben.“

„Wie du willst, mein Kind“, sagte die Königinmutter, kleidete ihre Tochter in ihr prächtigstes Gewand und setzte sie auf ihren Thron im Herzen des Lotus.

Dann gab sie ihrer Leibwache den Befehl, alle Freier in respektvollem Abstand zu halten, damit nicht irgendein dummer Kavalier, ein Hornkäfer oder ein Maikäfer, der vom Licht geblendet wurde, zu nahe kommen und die Prinzessin verletzen oder ihren Thron erschüttern würde.

Kaum war die Dämmerung verklungen, kam der goldene Käfer hervor, stellte sich auf ein Staubgefäß und sagte verbeugend: – „Ich bin Herr Grün-Gold. Ich biete der Prinzessin Hotaru mein Haus, mein Vermögen und meine Liebe an.“ „Geh und bring mir Feuer und ich werde deine Braut sein“, sagte Hotaru. Mit einer Verbeugung des Kopfes öffnete der Käfer seine Flügel und flog mit einem stattlichen Surren davon.

Dann kam ein glänzender Käfer mit Flügeln und einem Körper so schwarz wie Lampenrauch, der feierlich seine Leidenschaft erklärte. Er erhielt die gleiche Antwort: „Bring mir Feuer, und du kannst mich zur Frau haben.“ Mit einem Brummen flog der Käfer davon.

Bald darauf kam die scharlachrote Drachenfliege, die die Prinzessin durch ihre prächtigen Farben so zu blenden versuchte, dass sie ihn sofort annehmen würde. „Ich lehne dein Angebot ab“, sagte die Prinzessin, „es sei denn, du bringst mir einen Feuerblitz.“

Schnell war der Flug der Drachenfliege auf seinem Weg, und der Käfer kam mit einem gewaltigen Summen herein und warb inständig für seine Bewerbung. „Ich werde ‚Ja‘ sagen, wenn du mir Feuer bringst“, sagte die glitzernde Prinzessin.

Ein Freier nach dem anderen erschien, um die Tochter des Königs der Feuerfliegen zu umwerben, bis jedes Blütenblatt mit ihnen übersät war. Einer nach dem anderen erschienen sie in einer langen Schar. Jeder auf seine Art, stolz, bescheiden, kühn, sanft, mit Schmeicheleien, mit Prahlerei, sogar mit Tränen, warben sie um ihre Liebe, erzählte von seinem Rang, schwärmte von seinem Glück, gelobte ihr ewige Treue, sang oder spielte gar ihre Melodie. Jedem ihrer Liebhaber gab die Prinzessin mit bescheidener Stimme die gleiche Antwort: „Bring mir Feuer, und ich werde deine Braut sein.“

Ohne seinen Rivalen etwas zu sagen, lief jeder in dem Glauben, das Geheimnis allein zu kennen, dem Feuer hinterher. Aber keiner kam je zurück, um die Prinzessin zu heiraten, zum Leidwesen der armen Freier! Der Käfer flitzte zu einem Haus in der Nähe, durch dessen Papierfenster Licht schimmerte. So sehr war er von seiner Leidenschaft erfüllt, dass er weder an Holz noch an Eisen dachte, seinen Kopf gegen einen Nagel schlug und tot auf den Boden fiel.

Der schwarze Käfer flog in ein Zimmer, in dem ein armer Student las. Seine Lampe war nur eine Schale aus Steingut mit Rapsöl und einem Docht aus Holz. Da er nichts von Öl wusste, kroch der liebeskranke Käfer in die Schale, um die Flamme zu erreichen, und wurde in wenigen Sekunden wie in einem Meer ertränkt.

„Was ist das?“, sagte eine sparsame Hausfrau, die mit einer Nadel in der Hand dasaß, während ihre Lampe einen Moment lang aufflammte und den Schornstein zum Rauchen brachte, um dann zu zerspringen; als sie die verbrannten Stücke herausholte, fand sie eine gebratene Libelle, deren scharlachrote Flügel ganz verbrannt waren.

Wahnsinnig vor Liebe schwebte die leuchtende Falkenmotte, die sich vor der Flamme fürchtete und doch entschlossen war, das Feuer für die Prinzessin zu gewinnen, um die Kerzenflamme herum und kam jedes Mal näher und näher. „Jetzt oder nie, die Prinzessin oder der Tod“, brummte er, als er nach vorne stürzte, um einen Flammenstrahl zu erhaschen, aber er versengte sich die Flügel, fiel hilflos zu Boden und starb qualvoll.

„Was für ein Narr er doch war“, sagte die hässliche Kleidermotte, als sie zur Stelle war. „Ich werde das Feuer holen. Ich werde in die Kerze kriechen.“ So kletterte er an dem hohlen Papierdocht hinauf und war schon fast ganz oben und nahe am blauen Teil der Flamme, als der Mann den Docht auslöschte und ihn zu Tode quetschte.

Traurig war das Schicksal der Liebhaber von Hi-ōs Tochter. Einige schwebten um die Leuchtfeuer auf der Landzunge, einige flatterten um die großen Wachskerzen, die acht Fuß hoch in ihren Messingfassungen in den Tempeln Buddhas standen; einige verbrannten sich die Nasen an der Spitze der Räucherstäbchen oder wurden vom Rauch fast erstickt; einige tanzten die ganze Nacht um die Laternen in den Schreinen; einige suchten die Grablampen auf den Friedhöfen; einer besuchte den Brennofen; ein anderer die Küche, wo ein Festmahl stattfand; ein anderer jagte den Funken nach, die aus dem Schornstein flogen; aber keiner brachte der Prinzessin Feuer oder gewann den Preis des Liebenden. Viele verloren ihre Fühler, ihre glänzenden Körper wurden geflammt oder ihre Flügel versengt, jedoch die meisten von ihnen lagen am nächsten Morgen tot, schwarz und kalt.

Als die Priester die Lampen in den Schreinen und die Dienstmädchen die Laternen anzündeten, sagte jeder etwas ähnliches: „Die Prinzessin Hotaru muss letzte Nacht viele Liebhaber gehabt haben.“

Ach, ach, die armen Freier. Einige versuchten, der Katze einen grünen Feuerstrahl aus den Augen zu entreißen, und wurden für ihre Mühe geschnappt. Einer versuchte, einen Mund voll Vogelatem zu bekommen, wurde aber lebendig verschluckt. Ein Aaskäfer (der hässliche Liebhaber) kroch ans Meeresufer und fand einige Fischschuppen, die Licht ausstrahlten. Der Hirschkäfer kletterte auf einen Berg und fand in einem morschen Baumstumpf einige Stücke glühenden Holzes, die wie Feuer aussahen, aber die Entfernung war so groß, dass es längst Tag war, bevor sie den Schlossgraben erreichten, und das Feuer erloschen war; also warfen sie ihre Fischschuppen und das alte Holz weg.

Der nächste Tag war ein Tag der großen Trauer, und es fanden so viele Beerdigungen statt, dass Hi-marō, der Fürst der Feuerfliegen auf der Nordseite des Schlossgrabens, sich bei seinen Dienern nach der Ursache erkundigte. Da erfuhr er zum ersten Mal von der glitzernden Prinzessin.

Daraufhin verliebte sich der Prinz, der gerade seinem Vater auf den Thron gefolgt war, in die Prinzessin und beschloss, sie zu heiraten. Er schickte seinen Kämmerer, um ihren Vater um die Hand seiner Tochter zu bitten, wie es die Sitte verlangt. Der Vater stimmte dem Antrag des Prinzen zu, allerdings unter der Bedingung, dass der Prinz in einem Punkt ihrem Wunsch nachkommen sollte, nämlich persönlich zu kommen und ihr Feuer zu bringen.

Da kam der Fürst an der Spitze seiner glitzernden Bataillone persönlich und erfüllte den Lotuspalast mit einer Flut aus goldenem Licht. Aber Hotaru-himé war so schön, dass ihre Reize selbst im Glanz des Prinzen nicht erlahmten. Der Besuch endete in einem Werben, und das Werben in einer Hochzeit. In der festgesetzten Nacht wurde Hotaru-himé in einer Sänfte aus weißen Lotusblüten inmitten der lodernden Fackeln der Kriegerbataillone des Prinzen zum Palast des Prinzen getragen, und dort wurden Prinz und Prinzessin im Bund der Ehe vereint.

Viele Generationen sind vergangen, seit Hi-marō und Hotaru-himé geheiratet haben, und noch immer ist es die Bedingung aller Feuerfliegen-Prinzessinnen, dass ihr unedle Liebhaber Feuer als Liebesopfer bringen müssen oder sie als künftige Braut verlieren. Andernfalls würden die glitzernden Schönen durch die Aufdringlichkeit ihrer so zahlreichen Liebhaber bis zum Tod erschöpft werden. Der Verlust ist in der Tat groß, denn bei dieser Suche nach Feuer werden viele tausend Insekten, die von der Feuerfliege angezogen werden, zu Tode verbrannt, in der vergeblichen Hoffnung, das Feuer zu gewinnen, das die grausame, aber schöne, die sie fasziniert, gewinnen soll.

Aus diesem Grund schwirren jede Nacht Insekten um die Lampenflamme, und jeden Morgen muss eine Schar von Opfern, die im Öl ertrunken oder in der Flamme verbrannt sind, aus der Lampe entfernt werden. Das ist der Grund, warum junge Frauen die Feuerfliegen fangen und einsperren, um den Krieg der Insektenliebe zu beobachten, in der Hoffnung, dass sie ebenfalls menschliche Liebhaber haben werden, die sich genauso unerschrocken durch Feuer und Flut wagen wie diese.

Quelle:

• Die Geliebten der Feuerfliege und andere Märchen aus dem alten Japan von William Elliot Griffis. New York: T. Y. Crowell & Co., 1908. (The Fire-fly’s lovers, and other fairy tales of old Japan by William Elliot Griffis. New York: T. Y. Crowell & co., 1908.)
• Catching Fireflies, c. 1796–97. By Kitagawa Utamaro (1754–1806). Triptych of woodblock prints; ink and color on paper. The Cleveland Museum of Art, gift from Jeptha H. Wade in honour of Emily V. Wade 1975.